Volver

De un tiempo a esta fecha, todo alrededor ha dado más vueltas que un patinador sobre sus piernas cuando a punto de finalizar su rutina abre sus brazos y deja que la velocidad se manifieste en círculos... en círculos... en círculos...

Otra era. Otro momento.

Volver no tiene ningún significado si antes no se ha exorcizado con suficiencia el lastre que nos detuvo por largos años a la orilla del abismo desde el cual debimos haber saltado sin pensar. Otra oportunidad. Otra ocasión. El abismo sigue a nuestros pies, y abajo, la ciudad espera que pronto nuestra osamenta quiebre su límpisima belleza sobre sus pavimento. No sucederá. Volver para morir, no. Volver para vivir.

La ciudad respira, late, mueve sus brazos abriéndolos como si nuestra tristeza, que ya no lo es más, quisiera acurrucarse y llorar por largas horas una pérdida supuesta. Fin de siglo -dice una voz que se vuelca sonora sobre los toldos, sobre los parques, sobre los techos de los condominios apilados frente a un muro impasible. ¿Qué metáfora dará la señal para ir en contra de todo lo que resta, aún de pie, del mundo que conocimos y que hoy no aparece por ningún lado?

Te volveré a ver, Ciudad, y tus días y los míos serán una sola cosa. Tus madrugadas tendrán una nueva textura y los cuerpos que conoceré tendrán sus propios lamentos. Sus propias penas. Te volveré a ver, y si tu rostro ya no es el de aquel muchacho que disolvió sus labios en el humo de la soledad y con el que jamás volví a encontrarme, ten por seguro que de todas maneras te amaré. Es nuestra historia: tú y yo abrazándonos sin sentir cómo se marcha el tiempo.

Pisan mis pies en este momento tu lomo indomable. Puedo verte, Ciudad; la luz del sol de mediodía da a tus jardínes un poder único: ellos coronan las cúspides de mi deseo.

Puedo verte, ciudad. Puedo verte.